...И вот он сидит в своей комнате совсем один, никому не нужный.
Сидит и пьёт кофе и смотрит на моросящий за окном дождик.
На душе у него уже не та вьюга, которая была в нём неделю назад.
Там уже серость, пустота.
Как будто кто-то высосал всё тёплое что там было и выплюнул вместе с потрохами.
Неделю назад он ещё был кому-то нужен, кто-то верил в него и жалел и бодрил.
А ему хотелось любви... большой и чистой...
Только он не понял одного.
Любовь-то уже была.
А он не замечал этого и гнался за бОльшим как последний дурак.
Наговорил таких глупостей, что теперь вообще не понимает, как он мог это сказать.
А теперь у него нет ни той любви, от которой было так хорошо, ни друга.
Нет у него никого и ничего.
Только кофе и сигарета.
Жалко, что он всегда всё понимает слишком поздно.
Теперь придётся поплатиться дружок.
Но цена слишком велика.
А теперь он сидит в своей комнате, пьёт кофе и курит и задаётся вопросом:
"Почему всё, что я делаю - всегда неправильно???"